collezioni di cielo

Un volto in cerca d’autore.

2012-01-28T14:10:00.000-08:00

Una Storia di ordinaria attribuzione.

Lo studioso d'arte lametino Mario Panarello alle prese con l'inconveniente di dire: " Bernini".

di Pasquale Allegro
foto di Andrea Latelli

Mario Panarello è un redivivo Stendhal.

Non certo perché rappresenta l’ultimo esponentedi un romanticismo francese da riportare inauge tra le rovine del romanzo, o perché, poco poco, sia da ritenere un impolveratoscrittore di reportage da Gran Tour, piuttosto,per esulare dalle categorie letterarie e riportare il discorso sul reale campod’interesse, direi che nel suo sguardo è incipiente quell’affezione estatica,quello stato confusionale che di quella famosa sindrome ti restituisce l’amore vero e puro per l’arte.

E del professore Mario Panarello si potrebbedire infatti che travalica facilmente lo stato di invaghito per la bellezza per passare in quello più accademico, percosì dire, di invasato per un’ideaestetica, di quelle che ti comunicano le viscere di una passione e di unosgomento, sempre fanciullo, di far fronte alla meraviglia di un artefattomaestoso: il Santuario di S. Domenico di Soriano Calabro che, nel suo splendore atavico, già redarguiva disolennità i pellegrini - stanchi viaggiatori dello spirito che anelavano allagrazia del cielo - e gli artisti di ogni dove e di ogni tempo – fruitoridell’immanente e terrena bellezza difigure di pietra e di marmo -.

Si tratta di un santuario fondato nel 1510, che ebbe poi notevole riscontro qualche decennio dopo,quando apparse prodigiosamente (immagine acheropita, ovvero non fatta da maniumane) un quadro raffigurante San Domenico che la stessa Vergine Maria avrebbedonato ai monaci sorianesi e le cui grazie avrebbero operato miracoli straordinari.

Attualmente questo luogo sitrova nell’occhio del ciclone di un dibattitoculturale e artistico nazionale proprio grazie a Mario Panarello, storicodell’arte e docente di Restauro e Diagnostica dei Beni Culturali all’Universitàdi Cosenza, nato a Lamezia Terme, ma residente nella placida cittadina diBriatico (“la mia casa è un museo che guarda al mare”, mi confessa soddisfatto).

Ripeschiamo tra gli eventi. Nel 2006, il Comunedi Soriano Calabro gli affida l’incarico di allestire, presso il convento diSan Domenico, il “Museo dei Marmi”, una raccolta interessante delle operememori di fulgido splendore di un maestoso complesso architettonico che,insieme alla silente e aulica preghiera della sua chiesa, andò distrutto nelsisma del 1783, riducendosi a quello che oggi si può definire un cumulo di rovine.Eppure, questi frammenti architettonici, questi indizi di capitelli eammennicoli decorativi, questi gesti marmorei concessi a figure di angeli e disanti, questi momenti mai assopiti della creatività di un laboratorio barocco,non serbano gelosamente il ricordo del passato, ma, custodi incauti dellamemoria, pare strillino il loro intimo e personale segreto di conquistataeternità.

Basta tendere l'orecchio a quel sussurro che ti esplode dentro e ti restituisce, digrazia, il bello: “Se parli di ritratto vivo dici Bernini...”, mispiega il professore, “desiderava con tutto il cuore che i suoi soggetti simuovessero... non voleva che fossero statici. Ma guarda, dai, non noti gliocchi guizzanti che sembrano quasi colloquiare?”.

E siamo giunti qui al nocciolo dellaquestione, alla fonte da cui è scaturita tutta una querelle sul destino diun'opera, una discussione dai toni pacati, certo, ma che ha presto solleticato ledotte dissertazioni di esimi studiosi in letargo. Gian LorenzoBernini, galeotto fu il suo nome in tutta questa storia.

Destino volle, infatti, che fra i vari frammentidella navata della chiesa e dell’altare maggiore, fra pezzi di capitelli epezzi di cornici, fra busti di santi e piume di putti, spuntasse una testa inmarmo raffigurante Santa Caterina da Siena. A primo impatto, come riportatoanche in uno dei suoi primi volumi pubblicati, il professor Panarello descrissequesta scultura semplicemente come un pezzo importante della seconda metà delseicento: “In seguito, dopo che è stata ripulita dal restauratore, dopo igraduali processi sbiancanti del marmo, è venuta fuori la sua straordinariabellezza, e lì ho capito che era un’opera particolarmenteimportante”, e sul particolarmente l’espertostrabuzza gli occhi, quasi nonriuscisse a spiegare veramente quanto possa esserlo...

Fattosta, comunque, che sulle pagine del volume che ha poi pubblicato nel 2010, Il grande cantiere del Santuario di S.Domenico di Soriano, edito da Rubbettino, Mario Panarello si spinge moltoin là, non solo inserendo la Santa Caterina tra le produzioni di scuolaberniniana, ma addirittura attribuendo “con prudenza, molto prudenza” lapreziosa scultura direttamente alle paternità delle preziose mani delprestigioso maestro. E anche qui, soprattutto quando sottolinea il termine prudenza, fa delle piccole smorfie conla bocca e dà dei piccoli movimenti del collo rispondendo “sì” e “no”, “si” e“no”...

Capisci che il professore è disposto ascendere a patti con la realtà solo quando finalmente si rassetta i capelli et’invita a entrare e a conoscere, così, le rovine del suo paradiso terrestre.

Prima di raggiungere l’ingresso delMuseo dei Marmi, m’incammino affiancando la parte rimasta del “chiostro di mattoni” delconvento (più avanti si trova invece “il chiostro di pietra”) e poco ci manca che, piccolopiccolo di fronte a cotanta meraviglia, possa sentire il mio passaggio come unmomento di fuliggine strappato dal vento della Storia.

“È un santuario barocco a tutti glieffetti,” m’istruisce Panarello, “nasce con il Barocco e muore con il Barocco.Ha proprio questa parabola: nasce nei primi del ‘600 e muore alla fine del ‘700,quando il barocco è bello che sepolto”.

Appena si entra nel museo, lo sguardodel visitatore è catturato dalla figura imponente di S. Domenico che traluce da un busto in marmo attribuito aGiuliano Finelli, allievo e collaboratore di Gian Lorenzo Bernini. Alla suadestra, come prestasse fianco al padrone di casa con la sua mistica presenza,si trova lei, sì, colei che preferì adombrarsi della sofferta luce di unacorona di spine anziché indossare unacaduca ghirlanda di pietre preziose: Santa Caterina da Siena, con il suosguardo rivolto altrove, sempre più oltre e oltre ancora.

Osservando dal vivo questa scultura siha come la sensazione di scorgere veramente una vita che freme, un’esistenza dicui pare sentire il sussulto del sangue che ancora sgorga; non ci si trova piùdavanti ad una foto che mira solamente a dichiarare la solennità dell’opera, larappresentazione inerte di un grumo di cellule rapprese.

“Sì, è un volto splendido... e cambialuce, cambia se la guardi da un’altra prospettiva... le pupille, le ciocche,sono vive, sì, proprio così, vivono...”. Tutte caratteristiche che pare ti supplichinouno sguardo e una carezza, tanto sembrano animarsi sotto l’impulso dei sensi.

“È un pezzo di una bellezza... e più laguardo e più dico che sì, sì...”
“Sì?”

“Ma dai... sì, va bene, bisogna esserecauti nell’affermarlo, siamo pur sempre scienziati, fatto sta però che io cipenserei anche tanto, e veramente tanto, prima di affermare che questameraviglia non è di Bernini!”

L’esperto professore potrebbeabbandonarsi in incaute confessioni. Lo incalzo. Voglio tornare sullecaratteristiche che lo fanno esclamare – “con prudenza eh, sempre con moltaprudenza!” - che la testa marmorea della santa può essere attribuita a Bernini.“Sono supposizioni che” premette Panarello “studiando un pezzo maciullato inquesto modo, non puoi restituire come certezze. Qua c’era uno sviluppo dicapelli, cosa c’era qua ancora? Non si sa.”.

Infatti, anche a causa di anni e anni diincuria e di abbandononei cortili del convento,il volto della figura risulta scheggiato, e poi mancano, ad esempio, parti delmento e del naso: “Purtroppo la superficie calcinata non è più lucida, non hapiù la sua patinatura.” E poi manca ancora tutta la parte inferiore che va dalcollo in giù, il che fa supporre che in realtà la testa sia la parte rimanentedi un busto: “Sappiamo poco dei soggetti sacri, dei busti di Bernini,” e qui ilprofessore comincia ad illustrare la sua tesi, “l’artista, infatti, in vita faun resoconto delle sue opere, elenca, ad esempio, le strutture sacre plasmate epoi alla fine di questa lista afferma di aver creato dei busti. Io credo,appunto, che non si riferisse ai ritratti. Mi spiego meglio: io credo che inquella affermazione Bernini abbia incluso nella categoria dei soggetti sacri ibusti come formato scultoreo. Di conseguenza questo fa pensare che fino ad ogginon si conoscono i busti sacri dell’artista napoletano”. Pertanto, laddove siarrivasse ad affermare, con certezza inattaccabile, che il marmo di SantaCaterina è opera di Gian Lorenzo Bernini, la supposizione di Mario Panarello finirebbe per essere una scopertaeclatante.

Intanto gli occhi della santa vibrano diespressioni estatiche. È la mistica prova della possibilità dell’arte disublimare momenti e protagonisti.

“Guarda quest’espressione intensa dislancio spirituale”, continua a delucidarmi Panarello, “ e osserva bene comecontrasta con il naturalismo delle ciocche, come se avesse voluto sfidare leregole dell’arte giocando con diverse nature.” E poi ancora: “Guarda lapupilla, è scavata; la pupilla arrotondata era una prerogativa della culturaclassica, mentre questo elemento scavato dà espressioni, è, come dire, piùpittorico, diciamo così”.

E te lo spiattella lì davanti, con lafierezza di chi ha finalmente fatto esperienza di quella maestria che i tomiscolastici rendono sempre distanti anni luce, davanti all’incombente solennitàdi una biografia che non ha eguali; il virtuosismo ed il naturalismo estremo diGian Lorenzo Bernini sono il traitd’union fra la speranza di un improvvido e appassionato studiosodell’entroterra calabrese ed una languida e spirituale espressione artistica diun volto di marmo scampato all’oblio. Per entrambi, ciò che conta è laconquista dell’eternità.

Per raggiungere questo obiettivo MarioPanarello non dispone però dello strumento preferito dal maestro, quel trapanoche “crea un effetto tridimensionale più forte, mentre un classicista...”, masi predispone alla tenacia e alla solitudine dello scriteriato - nella suaindotta pedanteria - osservatore: “Devi avere un occhio clinico per distinguereBernini dagli altri della sua scuola. Il nostro è uno studio soprattuttovisivo, i particolari sono minimi”.

E solamente lui riesce a compenetrareSanta Caterina di uno sguardo che ne sa riconoscere l’effetto del chiaroscuro,che si ostina a ribadire la capacità di resa dei particolari anatomici tipica diBernini. E lo fa poi in un confronto forsennato con l’Anima Beata dello stesso autore, rimaneggiando riscontri evidentinell’identica impostazione, nella tecnica, nella resa di quel sentimento dirapita astrazione in cui si cimentano le espressioni di quelle figure.

Ma allora, il caro nostro professorePanarello, annuncerà la sua verità tra queste pietre e questi scampoli di vitae di arte, concederà alle presenze di cui è innervato questo santuario diinstaurare un rapporto definitivo con la memoria storica, restituirà anticofulgore a dei ruderi sbilenchi e a delle facce sbiancate, completando così lasua ricerca e fomentando certezze su certezze? È uno studioso onesto, preparatoa lavorare più sui dubbi che sulle certezze, perché “è importante creare anchedibattito, e ben venga la discussione. Anche le ricerche più documentate e cheproducono certezze aprono nuovi canali, quindi quello dello studio dell’arte ètutto un campo dinamico, in evoluzione. Alla fin fine, dunque, anche un’attribuzionesbagliata può essere utile”. Forse io non posso comprendere come vanno certecose, capire cos’è autorevole e cosa non lo sia, e chi possa arrogarsi ildiritto di decidere cosa debba esserlo.

E un po’ Mario Panarello forse vive di questa umile attesa; manda avantila sua esistenza proprio come fosse un frammento di marmo a cui bisogna ancoraattribuire un nome, a cui si deve ancora riconoscere il giusto valore. Vivecome le sculture oggetto del suo studio, che, inquiete nella loro immobilità e cianciantid’esperienza nel loro silenzio, si lasciano inghiottire dalla semplice bellezzadella natura. Che si tratti di museo o di mondo, non fa differenza.
Se polvere di pietra o luce d'aurora,poco importa.

I luoghi della scrittura: le stanze interiori di una giovane promessa.

2012-01-02T10:57:00.000-08:00

Elena Lio - “Siddharta in salotto”

di Pasquale Allegro

“Una donna deve avere soldi ed una stanza suoi propri, se vuole scrivere romanzi”, lasciò detto un giorno Virginia Woolf, rimestando così, in contrappunti esistenziali, la possibilità di crearsi uno spazio personale, intimo, in cui soggiornare i propri effluvi creativi, le proprie oniriche esasperazioni, la propria metamorfosi kafkiana. Chi infatti, anche tra i più distratti conoscitori di letteratura, non attribuisce al ripugnante protagonista del racconto, ormai cult (che brutto termine cult, non meno abietto del pusillanime ormai), dello scrittore di Praga, l’incapacità di crearsi uno spazio, reale e simbolico allo stesso tempo, in cui contenere l’esplosione della propria soggettività, così infima ed infinita allo stesso tempo, e di quella personalissima e indivisibile “diversità” in cui ritrovare tutto se stesso?
Quando sentirete che quel luogo è diventato finalmente il vostro, potreste, kafkianamente appunto, correre il rischio di prestare il fianco all’emarginazione alla quale il "diverso" viene condannato a sguazzare come prigioniero delle proprie autentiche espressioni, mentre in alternativa, così come è riuscita a fare Elena Lio nel suo Siddharta in salotto, potreste trovare rifugio nella vostra cameretta, per ritrovare quelle parti di voi incautamente smarrite, perché nascoste “sotto una spessa coltre di batuffoli di polvere”. Quello sarà il vostro spazio, un “posto al sicuro nella custodia della bellezza”, un luogo in cui rifugiarsi per risollevare le proprie passioni e concertare i propri desideri; in una parola: esserci per sé, e per gli altri.
Personalmente, immergendomi tra le righe di questo diario microcosmico mi sono ritrovato tra un’infinità di stanze e di case, e, facendo ancora mie le parole di Elena, “non intendo dentro casa, intendo dentro me”.
Fatto sta che, non trovando tra le righe di Siddharta in salotto una benché minima traccia di insetti pelosi e ripugnanti, mi è piaciuto pensare all’autrice come ad una fanciulla – ha poco più di vent’anni - aggraziata e soave che si aggira tra le pareti della propria anima, persa in disquisizioni intense e delicate, e che, al pari del personaggio uscito dalla penna di Hermann Hesse da cui il titolo del libro, “dentro di sé porta tutto quello che l’universo intero ha difficoltà a concepire”, nell’attesa che arrivi “il momento migliore per uscire dal bozzolo e volare”.
Nostra giovane concittadina nata in un anonimo settembre del 1990 (“un parto della natura lanciato verso l'ignoto”, è il riguardo di Hesse nei confronti di un altro suo personaggio), studentessa universitaria alle prese con la sua prima pubblicazione, Elena Lio ci guida nelle sue stanze con piglio sicuro da donna work in progress e con polso fermo da narratrice incallita dell’io, con una scrittura ponderata nei toni, ma soverchiante nella sua capacità di inabissarsi dentro la scelta coraggiosa di impelagarsi in un silenzioso colloquio con sé stessa, senza mostrare però la tragica coda dell’irruenza post-adolescenziale: “Forse sul mio letto dorme il mio futuro, un serpente che fa la muta e trema di spasmo, malattia e vita rubata impudentemente alla più saggia delle invenzioni: la morte”.
Vi si scopre un uso analgesico della parola; in tal senso l’autrice tenta di attribuire alle esperienze connaturate alla sua giovane età, una serie di solide considerazioni congetturali, sapientemente dosate applicando il soffice balsamo dell’innocenza, di un alacre spirito di saggezza e di un’insolita maturità redentrice.
E così, via via sfogliando il libro, ci si può imbattere nella carezzevole descrizione di una situazione solo in apparenza consueta o in un soliloquio quotidiano che di riflesso si specchia sul vitreo sfavillio di uno sguardo interiore: “Come un baco da seta, mi sono avvolta nei miei capelli: siamo cambiati insieme, cresciuti insieme, nelle forme, nei colori, nello stile”.
Ci sono pagine che, per grazia, farebbero arrossire di vergogna alcuni nostri scrittorucoli di provincia, tutti protesi a sciorinare proverbi in disuso, - tanto negletto considerano l’italiano che non pretendono di imparare –, a declamare versi che non sono versi, perché non si possono considerare tali delle semplici frasi di senso compiuto, o tutti spazientiti nel dimostrare che le viuzze di San Teodoro sono alquanto strette, sì, ma comunque un giorno, ormai lontano, vi filavan le vecchiette sedute all’uscio.
Ed è da considerare allora rassicurante il fatto che ci siano giovani (e va bene, non è un merito solo questo) lametini dediti alla formula narrativa, ma soprattutto ci conforta sapere che ci può essere ancora chi della letteratura non redarguisce l’analisi interiore, chi, rovistando tra gli innumerevoli intrugli da laboratorio della scrittura, dedica ancora particolare attenzione allo strumento della parola; è un po’ come riscoprire la figura dell’artigiano della parola. È un po’ come scrivere: “Questo silenzio dell’anima è rumoroso come lo scalpiccio vigliacco e caotico di una truppa in ritirata, è come un lenzuolo bianco ricoperto di polvere che io stessa mi butto sul cuore”.
Elena Lio ha, comunque, tutto il tempo di approfondire le sue doti introspettive, e tutto uno spazio artistico da occupare, grande quanto l’anima ed immenso quanto il mondo che troverà fuori da sé, e che ci si augura osserverà non come fosse uno di quei gerani che, costretti all’eredità genetica delle balconate, nella scena rappresentata ne Il vaso dei gerani si genuflettono davanti alle intemperie, “tristi e infreddoliti e umidi e soli”, e che mentre “fioriscono e sfioriscono, vedono la gente passare, alternarsi e ripetersi lungo la strada”. Perché, comunque, a chiudere la cornice interviene un gesto di rivalsa, un sentimento panico di dannunziana memoria: “Invece noi stavamo lì, fioriti o appassiti: noi, imperterriti con le nostre radici, coi nostri ideali di solitudine e meraviglia”.
Siddharta in salotto è un libriccino da camera. Non tratta di vicendevoli e avviluppanti corridoi contorti della mente, no. Di stanze, dicevamo. E di ospiti esuberanti ed invadenti come la polvere, “polvere ovunque, polvere sul pavimento in una stanza piena di cianfrusaglie”. I ricordi sono sepolti sotto questa nebulosa coltre nostalgica, come stipati “nel terzo cassetto dall’alto” – ci si perde negli anfratti espressivi dell’autrice, tra trasfigurazioni, traslazioni concettuali e similitudini -, i desideri soffocano insipienti come fossero barlumi di passione anchilosata, perché, confessa Elena, “la polvere è un cuscinetto di spessore tra me e la donna che voglio essere, la mamma che voglio essere, il mondo che voglio accogliere dentro di me”.
Siddharta in salotto è un libriccino da camera. Non tratta di relazioni interpersonali e di voci scambiate, no. Pulsa di silenzi e di pioggia, di moquette consunta da riflessioni di gocce penetranti. “Ma questo silenzio interiore toglie consistenza al rumore delle gocce di pioggia”, ci sussurra l’autrice, e noi le crediamo.
Sì, noi che ci aggiriamo tra le pareti cocenti dell’esperienza estetica, comprendiamo il sordo verso gutturale di un’eco frenata. Ma la preghiamo con tutto il cuore di non tentare mai di comprimere il silenzio assordante che la costringe comunque a parlarci di sé e delle sue stanze in maniera così suadente.
Scongiuriamo, così, una volta per tutte, il pericolo di ritrovarcela un giorno, in disgrazia ispiratrice, tutta presa a sciorinare proverbi in disuso o a declamare versi che non sono versi. Lasciamo ad altri il vezzo senile di dimostrare che le viuzze di San Teodoro sono alquanto strette, sì, ma comunque un giorno, ormai lontano, vi filavan le vecchiette sedute all’uscio.

Autore: Elena Lio
Titolo: Siddharta in salotto

Editore: Aletti, collana “Gli emersi - Narrativa”
Pagine: 92
Data di pubblicazione: 2010
Prezzo: € 13,00

Da "Il Lametino", dicembre 2011

Quando gli occhi non sono che “laghetti tragici e luminosi”.

2012-01-02T10:35:00.000-08:00

I racconti di Giuseppe Notaro.

di Pasquale Allegro

Quando gli occhi non sono che “laghetti tragici e luminosi”. Sembra quasi, di fronte a questa similitudine, di assistere al commiato del giovane Werther; pare tanto di ripudiare, una volta per tutte, lo scialbo inflettersi attuale della letteratura davanti al sentimento civile sterile e demagogico. Uno smacco all’eternità, quando questa non è che l’altro nome che si dà alla poesia.

Tutta questa altisonanza nell’incipit solo per annunciare che, delle volte, abbiamo dato i natali a delle personalità letterarie di spicco, ad autori, come dire, neoclassici nei colori e nell’ardore, come fossero un umano ossimoro tra passato e futuro di una prosa contemporanea tutta tesa a rinverdire i canoni di un’ordinata bellezza.

Con cadenza periodica, potrebbe dunque capitare di imbattervi, percorrendo in lungo e in largo il morbido selciato di storia e di ricordi del Corso Numistrano, in una figura d’uomo di gran classe, una persona fine e distinta. Presentandosi questi come Giuseppe Notaro, di professione notaio per oltre 35 anni, vi parlerà del suo amore per quello che era il suo borgo natio, Nicastro, un paesotto allora scevro da sozzure architettoniche e progressive corruttele industriali, meno ‘ndranghetista, forse, e meno antimafista, di certo. Vi spiazzerà pertanto con il suo pensiero nostalgicamente fiero di chi rappresenta un “cervello di ritorno”, di contro all’avversa categoria in cui, per definizione, comunemente raduniamo i “cervelli in fuga” o coloro che abbandonano con infinita ingratitudine l’origine e il concepimento del loro personale vissuto.

Eppure un non so che di romantica seduzione pervade la narrazione che questo galantuomo vi farà di eventi e personaggi che hanno sconquassato la sua lunga esperienza di incantatore di sensibilità quotidiane; sì, proprio così, di ogni giorno, di umili circostanze, di apparentemente banali situazioni e di personaggi, veri o presunti.

Da questa finestra sul mondo della sua scrittura nasce, pertanto, una raccolta di racconti, L’amante di Jacopo Salviati e altre storie, involucro speciale di ricordi e fantasia, edito da “Società Editrice Fiorentina”.

Vivendo l’autore, ormai da tanti anni, nel cuore verde della Toscana, nel raccontare le vite di illustri personaggi del passato srotola un tappeto di campagna che si adagia come sfondo terraneo di realtà: “Cipressi che si ergevano verso l’alto come tante pennellate di verde cupo, tipici del paesaggio toscano”. Una scrittura che restituisce così, parola per parola, tela su tela, immagini poetiche a far da contesto.

I vari racconti si susseguono come improntati alla necessità di essere esplorati dall’animo umano più incline a cogliere il senso della vita che sottintende quelle storie, solo all’apparenza, più flebili. Come nella tragicommedia Chi era Edmea Lari?, storia di corna e sotterfugi, in cui la protagonista, come catapultata in una breve piece teatrale di De Filippo, rappresenta una sorta di eroina negli intenti, un’involontaria artefice di un destino beffardo che muove ad un tragico epilogo.

Prima di tutto, questa preziosa raccolta di racconti rivela le raffinate doti di scrittore del dottor Notaro (ha vinto alcuni premi letterari, e questa è una di quelle volte in cui ciò denota un’effettiva qualità), con cui, insieme ad una particolare attenzione pittorica, cesella magistralmente i suoi accorgimenti lirici; i volti e le sfumature biologiche dei suoi personaggi sono trattati come minute opere di contemplazione a sé: “È un uomo che porta le rughe del volto come decorazioni”, così si abbandona ad un’originalissima descrizione il capitano Hauser in Il nulla è l’universo senza di me, libero rifacimento di una vecchia favola ripescata dall’autore nel suo scrigno di ricordi. E, come segue, è con questa immagine che Hauser/Notaro definisce il tratto di una donna: “La sua voce ha lo stesso colore morbido dei suoi capelli”. Un suono (voce) simile ad un colore, uguale ad una certa consistenza (morbido). Puri virtuosismi, degni di un Pedro Salinas redivivo. “Scavo trincee di parole dove nascondere il capo”; esperimenti di stile in grado di architettare esecuzioni provvisorie di eterna bellezza.

Una scrittura che comunque non si compiace mai, anzi pullula di sgargiante ironia, finanche nella tragedia: piccole sentenze come “I suicidi sono solo degli impazienti!”, o ancora, “Diffido degli ottimisti. Sono soltanto la claque di Dio!”, sono tutti episodi esemplari di un pungente e beffardo tentativo di distacco dal dramma esistenziale in cui i personaggi di queste storie si trovano immersi a vivere, loro malgrado. E’ la dura legge del caso, della reazione umoristica ad esso di pirandelliana memoria.

L’importanza di questo libro risiede, peraltro, anche nella sua caratteristica di aver saputo tracciare delle trasposizioni filtrate (una folgorazione la capacità storiograficamente fantasy del Notaro!) di taluni episodi storici, come tali veramente accaduti: si narra, ad esempio, di una certa Caterina Canacci che, diventando l’amante di tal ser Jacopo Salviati, si avvia ad affrontare le nefaste conseguenze di un percorso che, inizialmente incastrato tra le strette piacevoli di una travolgente passione, s’inerpica poi verso il dramma vizioso e paludosamente consumato di una forma sterile di adulterio. Con tanto di risvolti sanguinolenti.

Eppure, tra le impressioni riportate, c’è ancora un ulteriore gesto narrativo che merita attenzione, un impeto espressivo che sguscia via tra le sequenze di una normale e regolamentata tecnica narrativa. Un appiglio scudisciante, un’immersione, una suggestione, come da cinematografia della parola: dal piatto rilievo della pagina si librano luccichii che a prima vista paiono insignificanti e ovattati riflessi, ma che si rivelano poi potenti e profondi scorci di luce, immagini dettate dal gusto squisitamente letterario di avvolgere il lettore nel canovaccio estetico di piccoli dettagli.

In Lettera dal fronte, ad esempio, uno scambio di sguardi, che fa da premessa ad una futura completa visione nell’amore, viene suggellato da una delicata istantanea: “Conigli gialli presero a fuggire lungo l’aia nascondendosi negli anfratti”. Come in un campo lungo felliniano, come in un esercizio di stile orgogliosamente fine a sé stesso, come se si trattasse di rincorrere, con la cinepresa della scrittura, la bellezza insita nei tempi morti della narrazione. Anche in Fuga dall’est lo spettatore/lettore rileva questi particolari solitamente non raccolti dalla sua quotidiana attenzione; è la magica didascalia di un momento: “Col calar del sole la tenda stesa sopra l’ingresso del Caffè Tiberio faceva un’ombra sempre più piccola”.

A me personalmente è capitato di imbattermi, percorrendo in lungo e in largo il morbido selciato di storia e di ricordi del Corso Numistrano, in una figura d’uomo di gran classe, una persona fine e distinta. Presentandosi come Giuseppe Notaro, mi parlò del suo amore per quello che era il suo borgo natio, Nicastro. E mentre accadeva tutto questo, “i conigli gialli uscirono con circospezione dai loro nascondigli e presero a brucare avidamente il trifoglio fresco della scarpata...”

Titolo: L' amante di Jacopo Salviati e altre storie
Autore: Giuseppe Notaro
Editore: Società Editrice Fiorentina (collana Narrativa)
Anno di edizione: 2011
Pagine: 228 - con inserto iconografico a colori
Prezzo: € 12,00 – disponibile anche in e-book € 6.49

Da "Il Lametino", 2011

Abbottonato di corsa

2011-12-30T18:14:00.000-08:00

Cappotti, giacconi,

pellicce, dolori.

Accontentarsi. Volentieri.

Umidi stracci, impertinenti

nella levità del sogno.

Inseguire conigli

e panciotti,

come rediviva Alice,

non concilia certo

una nuova, teporosa
rinascita. Non è ebbro
il mondo schietto.

Avrei bisogno,
senz’altro, di bollite fantasie,
ma non ora, no,
non adesso tra briciole
di incombente necessità.

Aurora constatante.

Cercasi fragranza
di pane e fantasia.

Il futuro ti dona

2011-12-30T17:46:00.000-08:00

Non è cambiato nulla

da quando il vento

ti ha ricoperto il volto di passato;

è passato il vento.

Non è rimasto niente

da quando il tuo nome, scandito
da voce ingiuriosa,
ha suggellato la tua presenza;

è presente il tuo nome.

Vorrà dire
che anche domani
sarai tale e quale
a te.
Il futuro ti dona.

Donne e filosofi: un viaggio per immagini lungo la storia del pensiero.

2011-12-04T10:17:00.000-08:00

“Il volto femminile della filosofia”
di Miriam Rocca

di Pasquale Allegro

Tra le righe verrebbe da evocare profumo di donna.
Non già il film, ma quella sublime sensazione di respirare un’atmosfera intelligente e delicata che solo il gentil sesso riesce a creare; lei, donna, creatrice di per sé e per gli altri.
Madre, figlia, sorella, moglie o amante; categorie asettiche davanti all’indulgere della speculazione filosofica nei pressi dei massimi sistemi. Ma se solo in cuor suo il pensatore rivolge la sua attenzione, allora nell’interrogare la storia del pensiero ci s’imbatte nell’impasse di quel pizzico di privato che ci permette di riscoprire la faccia nascosta di quell’immensa e fulgente luna che, perseverando nella metafora, rappresenta quel complesso armamentario cognitivo con cui reconditi meccanismi psicologici ne regolano il movimento dialettico attorno alla realtà delle cose del mondo.
Questo lavoro di ricerca, questo tentativo, pressoché riuscito, di “dare un volto femminile alla filosofia” non è ovviamente frutto di una serie di intercettazioni telefoniche private (sarebbe stato comunque curioso conoscere i pensieri reconditi e inconfessionabili di Socrate nei confronti dei “magistrati” del tempo, quelli che l’avrebbero poi giudicato e condannato in un processo... breve), bensì il risultato di uno studio appassionato e molto particolare svolto dalla prof.ssa Miriam Rocca, lametina doc, docente di Filosofia e Storia, nonché pensatrice folgorata sulla via di Damasco di una rinascita culturale tutta al femminile, che vede, nel ruolo che la donna ha sempre rivestito all’interno della società intellettuale, le dinamiche che hanno ingentilito le riflessioni dei grandi pensatori del passato e che permettono di riconoscervi “un’impronta di sensibilità e di acume propri dello spirito femminile”.
Questo saggio filosofico ovviamente ha una faccia e un contenitore, una copertina e un dispiegamento di pagine imbevute di aneddoti e dotte citazioni, di confessioni strappate e cronache cifrate, ancora incastonate tra gli anfratti inamovibili della memoria, inappuntabili testimonianze di chi ha condiviso l’umanità di figure considerate, a volte con esagerazione, senza tempo.
Pertanto Il volto femminile della filosofia, edito da Rubbettino, è l’involucro di siffatta esperienza teoretica, ma anche pratica, perché l’autrice confessa che il suo “vuol essere un tentativo di umanizzare la figura del filosofo, calato in un contesto familiare e sociale che non è avulso da ciò che lo circonda, ma che anzi assimila le esperienze e i rapporti quotidiani, per poi esplicarli nel suo pensiero e nel suo modo di concepire il mondo”. Sapevate voi, ad esempio, che Socrate - sì proprio lui, uno dei più importanti esponenti della Grecia antica - tra un sollazzo dialettico e l’altro, tra un “so di non sapere” buttato in pasto ai suoi discepoli fedeli ed affamati di scienza e una bevuta strabordante di alcool, doveva costantemente evitare gli strali (utensili di cucina vari, immagino, come da vita quotidiana che si rispetti) della, di lui moglie, per niente mite Santippe? O ancora, come non restare attoniti di fronte ad un Rousseau, donnaiolo e libertino impenitente, tanto assiduo nel distribuire a destra e a manca pillole di saggezza pedagogica, mentre i suoi piccoli Emilio venivano impietosamente abbandonati in un orfanotrofio? Certo, direte, gli autori vanno giudicati dalle opere e non dalla loro biografia, ma come si fa a restare indifferenti davanti ai loro vissuti, davanti alle loro esacerbanti contraddizioni?
Ma ciò che più importa all’autrice di questo appetibile saggio non è, comunque, avviare un’operazione di discredito demistificante, piuttosto riluce nella sua ricerca il desiderio consacrante di restituire, alle cosiddette “compagne” di vita dei grandi pensatori della storia, quella dignità di una presenza fondamentale, qualità importante che raramente viene avvertita tra le righe sbrigative di determinati esercizi biografici: “Allora vogliamo dare giustizia alle donne, perché la filosofia ha un volto femminile”, è scritto nel capitolo I filosofi e le donne, “e lo ha nei volti di tutte quelle donne che da madri, da mogli o amanti, figlie o sorelle” hanno dato un enorme contributo all’elaborazione del loro pensiero filosofico.
Le madri. Madri assenti, madri che abbandonano i figli, egoiste o in difficoltà, invadenti e iperprotettive, manipolatrici e possessive, ossessive fino al midollo. Madri che amano i figli e che seguono il loro pensiero; o che non lo conoscono affatto, prese come sono da faccende ben più pragmatiche. Sono tutte uguali le mamme del mondo? Certo pensare a Sant’Agostino concepito da cotanta santa, donna Monica, come in procinto di convertirsi dopo una vita di lussuria, di morte e di altre sciocchezze, grazie alle preghiere incessanti di sua madre, ci convince con compiutezza della teoria della Rocca, secondo cui “parte della loro stessa filosofia sia stata influenzata da questo rapporto”. Di contro, in tale Immanuel Kant si avverte, come causa del suo risaputo bigottismo morale con punte di lieve misoginia, l’eccessiva educazione religiosa della madre.
Le figlie. Filosofi e figlie. I figli so' piezz 'e core? Al Rousseau, tutto preso dalle rivoluzioni sociali e dai poco meno sovversivi giacigli d’amore, abbiamo già chiesto qualche riga sopra. Leggete allora del rapporto stupendo che aveva il nemico numero uno del capitale, tale Karl Marx, con le sue tre figlie e come queste si siano imbevute totalmente del suo pensiero tanto da sposare la causa del comunismo, come tanti piccoli rossi anatroccoli compatti dietro mamma anatra e la lotta di classe. Stessa sorte toccherà ad Anna Freud, figlia di Sigmund, che tutta immersa nel morboso rapporto con il padre – e nell’approfondimento della scienza della psicoanalisi stessa - ha sacrificato gran parte della sua vita di spensierata ragazza, di quegli anni fiorenti del periodo post-complesso di Edipo.
Ma Il volto femminile della filosofia di Miriam Rocca è soprattutto un libro che riscrive l’amore, come se questo venisse riformulato, come se venisse ripensato. Perché si tratta pur sempre di filosofia, di amore per il sapere e di saperne dire. Di saperne dunque scrivere, poetare. Sono preziosi infatti i lirismi che Kierkegaard affida alla penna innamorata di Regina Olsen: “E sarebbe stata una beatitudine poter incantarle la vita, una beatitudine vedere la sua beatitudine indescrivibile”. E ancora il filosofo danese: “Il pensiero (e questo era amore) era: io sarò tuo, o ti sarà permesso di ferirmi così profondamente, di ferirmi nel più intimo della mia malinconia e nel mio rapporto a Dio, così che, benché da te separato, tuttavia sarò tuo”. O come non considerare un idilliaco verso l’epitaffio nascosto nella confessione che Simone De Beauvoir farà dopo la morte del suo grande amore/non amore Jean-Paul Sartre: “Sarà così e resterà nella mia vita: avrò amato senza il passionale e il meraviglioso, ma dal di dentro”. E poi Heidegger che acclama metafisicamente la storia con Hannah Arendt come “il dono” ed evoca la loro stagione come “il nostro autunno”.
Sono tutte espressioni che solamente contemplando un volto femminile sfuggono alla rigida e soffocante sistematicità della scienza filosofica. Ma qui si tratta di vite, pur sempre vissute, di lacrime e sangue.

Titolo: Il volto femminile della filosofia
Autore: Miriam Rocca
Editore: Rubbettino
Data di pubblicazione: 2010
Pagine: 250
Prezzo: € 20,00

Da "Il Lametino", 19 novembre 2011

"Sono salvo grazie ai medici del nostro ospedale"

2011-10-25T12:56:00.000-07:00

di Pasquale Allegro

Il dott. Pasquale Di Spena aveva scelto un nosocomio di Roma per farsi operare. Ma dopo l'intervento...

"Se io non fossi stato medico come sarebbe andata?"
Con queste parole marchiate a fuoco il dott. Pasquale Di Spena, medico dell’Ospedale Giovanni Paolo II di Lamezia Terme, m’invita cordialmente ad entrare e mi fa accomodare in una stanza piccola ed accogliente. Ha impresso sul volto l’espressione di chi ha un bisogno impellente di raccontare una storia e mi esorta ad ascoltare la triste vicenda di cui è stato recentemente protagonista:
"Il 13 giugno di quest’anno, per risolvere dei seri problemi urologici ho deciso d’intraprendere anch’io il viaggio della speranza, recandomi ad un noto ospedale di Roma. Preferisco ancora non fare il nome dell’istituto in quanto, nell’attesa che mi venga recapitato la documentazione riguardo al quadro clinico, sto ancora valutando la possibilità di rivalermi legalmente. Comunque, ritenendo rassicuranti i consigli di alcuni miei colleghi medici e considerato soprattutto che a Roma un intervento di tale delicatezza sarebbe stato eseguito con una metodica meno invasiva di quella classica, avevo ponderato bene la mia decisione".
Il dott. Di Spena è ancora in convalescenza, spera presto di poter tornare a lavorare, di tornare a curare quella sofferenza che, suo malgrado, gli è stata compagna fedele:
"Il giorno dopo il mio arrivo, sono stato sottoposto ad un intervento di chirurgia videolaparoscopica, una metodica chirurgica che prevede l’esecuzione dell’intervento mediante appositi strumenti introdotti nella cavità addominale attraverso piccoli tubi. L’impiego di questi strumenti permette di evitare l’apertura della parete addominale che tradizionalmente si rende invece necessaria".
Tutto rientra nella normalità, l’intervento è "tecnicamente riuscito", è così che viene definito in letteratura medica. Mi aspetto che, da un momento all’altro, dal racconto spunti fuori l’inconveniente: "Dopo l’intervento rientro nella mia stanza. Da subito accuso dolori diffusi su tutto l’addome. Ovviamente, essendo anch’io medico, annoveravo questi spasmi tra le normali conseguenze del post-operatorio. Proprio perché era stata impiegata una metodologia non invasiva era stato calcolato che il periodo di degenza avrebbe avuto una durata di quattro, cinque giorni, al massimo una settimana. Pertanto, con animo sereno, aspettavo che il tutto finisse presto".
Fatto sta che, arrivato al quarto giorno di ricovero, il dott. Di Spena continuava ad accusare fitti e continui dolori addominali. Palpandosi l’addome avvertiva un certo gonfiore. Qualcosa non andava come avrebbe dovuto, la situazione cominciava ad essere preoccupante. Il dottore mi tiene in sospeso, mi guarda dritto negli occhi e finalmente continua, inorridito:
"Per tutto il periodo di ricovero non si è mai presentato un medico che mi posasse una mano sull’addome! Nonostante le mie insistenze. Le mie lamentele non venivano ascoltate, addirittura mi sentivo rispondere che in quanto medico tendevo ad avere una soglia del dolore molto bassa... Gli infermieri? Sì, vedevo solo loro, per la terapia, i prelievi, queste cose qui. Ma io intanto stavo sempre peggio, stavo così male che facevo anche fatica a reagire, non riuscivo neanche ad esprimere una parola di contestazione. Mia moglie, preoccupata quanto me, stava lì con me".
Legge sbigottimento sul mio volto, a volte basta un dettaglio per ispirare meraviglia. Io lo incalzo, lo invito a rendermi completamente partecipe del suo percorso e del suo calvario. Qualcosa si sarà mosso, penso, succede sempre qualcosa quando un uomo grida il suo dolore, è quantomeno una questione di sensibilità. Il racconto riprende:
"Finalmente chiamano un collega reperibile dell’area chirurgica, il quale mi visita superficialmente, mi palpa l’addome e mi dice di stare tranquillo, che fa tutto parte del normalissimo corso post-operatorio. Ma io non ero certo convinto, sentivo che non era affatto normale accusare ancora dei dolori. Fatto sta che, non subito dopo la visita di questo medico e dopo tanta insistenza da parte mia, vengo finalmente sottoposto ad una T.A.C. senza mezzo di contrasto, dalla quale, a loro dire, non si evidenziava nulla di preoccupante, ma soltanto la presenza di aria nel colon, nelle anse intestinali. Mi rimandano in reparto, ma io continuavo a non essere tranquillo, perché comunque soffrivo".
Eh già, non era affatto sereno. Del resto era un medico, uno di quelli che per professione eseguono diagnosi e prescrivono terapie. Auscultare e consultare l’aveva fatto tante volte, ma non gli era mai capitato di assistere all’incuranza di fronte al dolore. Ed ora, qui, di fronte ad un collaboratore de “Il Lametino”, tira un respiro profondo, cerca la sua attenzione prima di sboccare in una confessione: "Ho deciso di fare finta di stare meglio, perché preferivo che mi dimettessero, cioè non volevo dimettermi contro il parere dei sanitari. Loro erano ovviamente contenti, finalmente stavo meglio, ogni loro previsione si era avverata, e così mi rispedivano a casa con la mia bella terapia da seguire".
Riepilogando, il dott. Di Spena era stato ricoverato il 13 di giugno ed era stato dimesso il 20 dello stesso mese. Durante la nostra conversazione mi aveva ancora confidato che tale era il senso di abbandono provato da avere addirittura pensato di farsi portare da un’ambulanza ad un Pronto Soccorso di qualsiasi altro ospedale romano. Sua moglie ed un amico accorso al suo capezzale lo hanno poi convinto a desistere.
Intanto era riuscito coraggiosamente ad uscire da quella che considerava ormai l’anticamera dell’Inferno, ma si sentiva così male da far fatica a prendere persino l’ascensore. Seduto nella hall dell’ospedale, con un addome gonfio e dolorante, uomo debole e spossato che non dormiva da 5 notti, attendeva con ansia che arrivasse l’aiuto tanto sospirato. Aspettava qualcuno che da lì a breve sarebbe arrivato: aveva contattato i suoi amici concittadini, gli avrebbero mandato di corsa un’ambulanza da Lamezia Terme. "Se proprio dovevo morire", mi confida con gli occhi lucidi, "volevo che avvenisse nella mia città, tra i miei amici".
Evidentemente se sta qui a raccontarcelo, il suo è stato un percorso verso la salvezza. Adagiato sulla lettiga di un’ambulanza che in condizioni normali non avrebbe dovuto soccorrere "un paziente che usciva da un ospedale, perché di solito i malati vi entrano".
Dalle 18:30 che era partito il mezzo di soccorso, il dott. Di Spena arriva a casa sua verso l’una e mezza di notte. Il giorno dopo si sarebbe recato all’Ospedale di Lamezia.
Il dolore intanto cominciava anche a manifestarsi vistosamente: "Dalla ferita dell’operazione fuoriusciva una secrezione purulenta, il cosiddetto pus, prova evidente che era in corso un processo infettivo a carico dell’addome. Come medico avevo già intuito che si trattava di peritonite".
Eh beh, una peritonite. M’informa che tecnicamente è un’infiammazione, in genere dovuta a contaminazione batterica, del peritoneo, organo che ricopre le anse intestinali. Può sfociare in setticemia e portare fatalmente al decesso. Mica male per un’infezione, penso a voce alta. Il dottore fa un mezzo sorriso e continua:
"Il mattino dopo, sempre in ambulanza, mi sono recato in Ospedale, dove, senza passare dal Pronto Soccorso, sono andato direttamente nel reparto di Urologia. Lì fortunatamente erano già presenti i colleghi, il primario Zoccali, il dott. Umbaca e tutti gli altri operatori. Hanno provveduto subito ad effettuare i prelievi e mi hanno sottoposto con celerità ad un’ecografia. Evincendosi da questa la presenza nel peritoneo del liquido purulento, si è deciso di intervenire con urgenza. Sono stato quindi sottoposto ad un nuovo intervento durato quattro o cinque ore ed ho passato sei giorni in rianimazione. La situazione era alquanto seria".
Che cosa è successo? In quanto suo umile uditorio ho bisogno che il dott. Di Spena mi chiarisca le cause che hanno provocato un tale esito nel decorso post-operatorio. "Io non conosco esattamente il motivo per il quale c’è stata la complicanza", vengo subito accontentato, "infatti, ripeto, sto aspettando che arrivi la documentazione sanitaria cosicché possa trarne le dovute conseguenze. Personalmente suppongo che ci sia stata una perdita di sangue, che un ematoma si sia ascessualizzato e che da questo sia partito un processo infiammatorio. Dopo un intervento chirurgico le complicanze ci possono essere, non discuto questo, ma il fatto che il paziente non venga seguito come si dovrebbe durante il periodo post-operatorio questo denota negligenza, anzi lasciamelo dire con un termine volgare che rende di più l’idea: strafottenza".
Ma certo, che lo dica pure, è suo diritto. Io sono qui per essere la sua voce o, meglio, la sua parola. Che faccia bene o che sia senza costumi. E poi rilascia un sospiro, sussurra come se si sentisse in incognito davanti ad una solenne ingiustizia morale: "Come medico mi sono sentito, dal punto di vista deontologico, umiliato: chiedere aiuto ad un collega e non ottenere risposta non può che essere mortificante. L’errore ci può stare, ripeto, è umano, ma non si può essere negligenti, perché l’analisi del post operatorio è importante quanto l’intervento stesso, forse anche di più, è lì che si decide l’esito dell’operazione".
Non è che io mi sia sentito nelle condizioni intellettuali di corroborare le sue tesi, altresì considero altrettanto deontologico il tenermi parzialmente distante, ma fatto sta che di questa storia non riesco a non condividerne gli stati emotivi. Insomma il rapporto tra il mio mondo interiore e quello di questo mio interlocutore è tutto focalizzato sulla medesima linea di vedute, nella misura di un alto livello di empatia, soprattutto quando il dottore mi rende consapevole dei profondi motivi che lo hanno spinto a narrare le sue vicissitudini:
"Il mio non vuole essere un atto d’accusa, piuttosto vorrei che la si smettesse di pensare alla sanità in termini di guadagno o di spesa... io penso che il paziente debba essere il punto centrale intorno al quale ruota il satellite della sanità. Sento spesso parlare di numeri, del bisogno di effettuare un tot di interventi, della necessità impellente di produrre, ma l’uomo non è un prodotto, non è una bibita, non è una scatoletta di tonno!".
Il suo sguardo ora è rivolto ad un ideale originario di uomo, lontano da quello che oggi intende definirlo “animale tecnico” secondo quel percorso tipicamente moderno che tende ad assorbire l’umano all’interno di un processo compiutamente produttivo. Un turbinio di rivoluzione umanista ora sottintende la sua storia: "Lì, in quell’ospedale, mi sono sentito un numero, un mero numero, perché ho constatato che non c’è stata quella vicinanza al paziente che richiede un’efficace degenza, non ho trovato un collega che si sedesse davanti a me per dieci minuti, che mi volesse dare ascolto, che venisse incontro ai miei dubbi... tra medici ci saremmo capiti al volo". Vuol essere, dunque, quello del dott. Di Spena, un messaggio di speranza, "un segnale di positività nei confronti dell’ospedale di Lamezia Terme", ma soprattutto un invito rivolto a tutti i lametini affinché ripongano più fiducia nei loro medici. Il concittadino Pasquale Di Spena, memore della sua esperienza, vuole ricordare che "tutto quello che luccica non è oro", che i cosiddetti grandi luminari della scienza a volte non sono che insensibili “impianti industriali” atti alla produzione seriale di interventi.
"Nel nostro nosocomio ci sono tantissimi medici di un certo livello. Certo ci sono anche gli irresponsabili, i fannulloni di turno, come ci sono ovunque. Certo non è un ospedale attrezzato per effettuare ad esempio operazioni chirurgiche come i trapianti, anche perché trattasi di un presidio ospedaliero di una piccola cittadina, però per tanti altri tipi di interventi posso assicurare che non è inferiore a nessun altro. E’ questo il segnale che voglio recepiscano tutti i cittadini lametini".
Pasquale Di Spena è un medico che ha intrapreso un viaggio importante per una città importante, perché si liberasse da un serio problema di salute, ma ha conosciuto infine come rinnovare e migliorare il mondo del più trito dei luoghi comuni, quello che vuole la sanità del centro e del nord Italia panacea di tutti i mali, ed ha preso coscienza che a volte dilapidare quest’eredità culturale non è un’ignominia, ma piuttosto un’opera di redenzione: "E’ paradossale", mi ripete due tre volte, facendo di “no” con la testa, "è paradossale che si debba tornare a casa, in un ospedale di provincia, per essere salvato: alla fine il vero viaggio della speranza è stato quello che ho intrapreso da Roma per raggiungere Lamezia, dove infine ho trovato salvezza".
E se anche gli angeli hanno un nome, non può fare a meno di sciorinare la sua lista di misericordiosi soccorritori:
"Voglio ringraziare il dott. Zoccali, il dott. Umbaca, l’unità operativa di Urologia e tutto il personale medico e paramedico; il primario di Chirurgia, il dott. Nucera che si trovava quella sera in sala operatoria e che ha collaborato con il dott. Zoccali. Ringrazio il primario della Rianimazione, la dott.ssa Mancini, e tutti i colleghi del reparto; ringrazio il dott. Santo Lio del reparto di Anatomia Patologica e tutti i suoi collaboratori; tutti i colleghi del 118, che in questa mia brutta vicenda mi sono stati sempre vicini ed hanno sofferto con me. E poi ancora non posso non ricordare tutti gli amici che mi sono stati accanto, chi ha affrontato il viaggio restando con me a Roma e chi è scappato per venirmi a prendere. Un ringraziamento a parte va a mia moglie, inseparabile compagna nel dolore, sempre prodiga di sorrisi e di amore".
A questo punto della nostra chiacchierata gli ricordo di non aver ottenuto risposta dalla domanda con cui ha audacemente esordito; storce il naso, come fosse nauseato da quello che potrebbe osare sentenziare: "Se io non fossi stato medico come sarebbe andata? Beh, posso immaginare quei poveracci che non lo sono... penso che qualcun altro al posto mio, in quella situazione, si sarebbe tranquillizzato, sai com’è, quando uno specialista di un rinomato ospedale ti assicura che tutto sta proseguendo per il verso giusto, come si fa a non credergli? Se io fossi rimasto forse non starei qui a raccontarlo...".
Alla fine il dott. Di Spena mi stringe la mano, la sua presa è ancora troppo debole per trattenere a lungo la mia, ma certamente trasmette tutto il calore di uomo ritrovatosi dall’essere quella banale cifra di un infimo calcolo probatorio. Mi ringrazia con affetto (di cosa dottore, di aver dato ascolto ad una testimonianza coraggiosa?, ndr), gli sono grato.
E poi mi lascia con una battuta che ha tutto il sapore amaro di una piccola rivincita:
"Alla fine non ero io che avevo una soglia del dolore bassa..."

Da "Il Lametino", 22 ottobre 2011

Sospiri di una poesia come rifugio

2011-09-27T11:02:00.000-07:00

di Pasquale Allegro

“Si susseguono/come le lacrime/come i sogni/che non si sono avverati”.
Scorrono un po’ così, come spinti dalla malinconica brezza di un’amara verità, i versi della poetessa lametina Francesca Guarna. Come petali strappati da un vento da fine del sogno.
Docente nelle scuole superiori, con “Come una rosa...” edito da Albatros, l’autrice è alla sua seconda raccolta di poesie dopo l’esordio di “Capitoli di vita” pubblicato nel 2006.
“Dolce rumore di un’onda/che si frange/e si rifrange/fino ad essere palpito di cuore”.
Di queste immagini vive la poesia della Guarna; come fosse cosparsa di ricordi sussurra espressioni di vivida nostalgia, rifugiandosi nel sogno, dal sogno. Poesia come luogo, come raccolta di souvenir e di polaroid votate al distacco del tempo, in itinere accudite tra gli ammennicoli della speranza di un ritrovato amore.
In un frangente di secondo, versi di una semplicità disarmante ti feriscono e ti restituiscono intatto un desiderio poco prima infranto, un rimpianto che non trova più comparsate esistenziali da reprimere: “Ad occhi chiusi lo vedo/e, sognando, lo rivedo”.
Di pennellate d’agosto e di velluto di pioggia è intrisa la poetica della Guarna; dalle sue impressioni che “si tuffano/nei lontani mari/della bionda luna” si raccoglie, di evocazione in invocazione, la gioia e la notte, la pietra e la nube, Dio, la sete, una donna e l’amore, fino alla sabbia che, avvolgente e inafferrabile, “scivola/al richiamo/dell’onda”. E sono sempre sogni, sempre infranti, sempre ricordi da spulciare fin dentro le viscere, aspettando di cogliere sul volto dei giorni un’espressione di vita nuova.
Perché ci sono profumi che non temono il logorio del tempo, ci sono colori che rimangono vivi e non stingono nei toni vacui e trasparenti del nulla e della noia, perché fin quando si attenua la verve artistica tra le docili pareti dell’opera, si comprime in un afflato creativo la morte che attende il poeta nel tramonto della parola. E così vive, vive di luce la metrica dell’autrice lametina, “sa di speranza/e d’infinito amore”, poiché rivolge instancabile la propria preghiera al lettore che esamina attento le radici del proprio cuore, nell’attesa che si desti dal sonno dell’insensibile tran tran quotidiano. Che si legga dunque la stupenda La spiaggia dei ricordi e ne colga, tra un inciso e l’altro, echi di Montale e di Ungaretti; che s’intenerisca pure con i versi de La zingarella, per quel suo particolare incedere realista da fotografia popolare spiattellata a mò di cartolina; che posi infine il suo sguardo, smaccatamente compunto dalla realtà, sulla deliziosa metafora che impreziosisce l’esercizio stilistico de La tenda, così sfacciatamente impressionista da illuminarne la scena.
In fondo in fondo, la raccolta “Come una rosa...” è tutto un inno alla solitudine, ma di una solitudine che ti lascia immaginare, sognare, inventare, poetare, e che non ti lascia solo con il mondo intorno: “Sola/con te,/con l’immaginario/mondo da inventare”.
Speriamo che da quel mondo Yeats voglia restituire a questa sua figlia prediletta l’omaggio della dedica, magari passando per i suoi sogni di pura bellezza.

Titolo: Come una rosa...
Autore: Francesca Guarna
Editore: Gruppo Albatros Il Filo (collana Nuove voci)
Data di pubblicazione: 2010
Pagine: 114
Prezzo: € 11,50

Da "Il Lametino", 24 settembre 2011

La scrittura come rappresentazione di sé e del mondo

2011-09-12T05:43:00.000-07:00

di Pasquale Allegro

Tommaso Cozzitorto è un critico letterario lametino, scrive d’arte e di letteratura e ne fa una professione e una testimonianza dell’essere. “Palcoscenico” è infatti la sua occasione di rappresentarsi il mondo così come vorrebbe raccontarselo. “Ho espresso i capisaldi. Ho costruito le colonne portanti”, è la chiusa del racconto Geografie dell’anima, raccolta di pensieri e aneddoti circa il proprio vissuto di fanciullo ancor prima che da professionista dell’estetica.
Oltre a questo autobiografico excursus analitico nei meandri della psicologia dei propri trascorsi, il libro, uscito per i tipi della casa editrice “Fratelli Gigliotti”, arricchito dalla riproduzione di alcuni dipinti della pittrice Melina Palaia Cataldi, comprende i monologhi Caro Pavese e Palcoscenico e il saggio sul romanzo Non entrare nel campo degli orfani di Enzo Siciliano.
Tratto peculiare che accumuna i testi è l’immagine dell’Artista come figura immersa in una condizione estetica risolta secondo le circostanze nefaste di una maledizione creativa, nella tipica difficoltà che comporta scindere la propria identità di individuo umano dal ruolo di creatore d’opera.
Così come l’attore protagonista di Palcoscenico uccide l’Uomo che era per lasciare vivere l’Arte, per diventare Arte, rappresentazione di se stesso; lasciando che pronunci: “E’ bastardo il mio talento e vive solo per te”, Cozzitorto traduce il grido shakespeariano per cui “tutto il mondo è un palcoscenico!”
In una sorte di solitudine da rapimento estetico, l’attore resta così inchiodato all’Arte, fetida matrigna, trasformando la propria nevrosi da momento rappresentativo in un modello di nichilismo contemporaneo in cui si gettano le basi di quell’impresa esistenzialista che ha dato l’annunzio di un uomo che si ritrova del tutto solo, senza riferimenti né domande: “Sartre mi soffia dentro”.
In conseguenza di un’epidermica metamorfosi kafkiana, lo scrittore-artista protagonista di Palcoscenico resta come inchiodato alla proprie pagine e alle proprie parole, pagine bianche e parole vuote, così come rimane schiacciato sotto l’acume arroventato dei chiodi dell’incapacità comunicativa l’attore del monologo finale. In Caro Pavese, insinuando un immaginario scambio epistolare con il grande autore di "La luna e i falò", Cozzitorto riconosce nella sconfitta della parola significante i motivi che hanno portato Pavese a intraprendere quel viaggio maledetto destinato all’incontro con il Mostro che divora l’Uomo per restituire la Tragedia dell’esistenza, momento in cui tutto è trasfigurato: “[...] le parole non ti bastavano più e ti sembravano, ormai, uguali a se stesse [...] non sussultavi al fragore del loro rompersi e guardavi i cocci sapendo che il raccoglierli era vano. In quei cocci era l’essenza del tuo esistere, intanto preparavi il Tuo viaggio”.
Cozzitorto conduce dunque il lettore a riconoscere empaticamente l’incompatibilità esistente tra l’artista e la sua azione artistica, tra l’artista e la sua inettitudine a comportarsi da spirito ancorato alla realtà delle cose, in cui un uomo è tale perché riesce a rappresentarsi il mondo anche estetico come altro da sé, in modo che le proprie ragioni, i propri valori, possano recepire l’angoscia creativa e possano permettere una sorta di ormeggio psicologico e di riparazione sentimentale.
Pertanto, l’attore di questa tragedia inscenata dall’autore lametino nel suo delizioso esercizio narrativo può incautamente declamare di non essere più uomo perché lui è l’Uomo, di non far parte della storia perché lui è la Storia, è la Tragedia, è il Teatro, è Palcoscenico.
Vale la pena di leggere quest’agile libriccino, soprattutto per ridare vita e respiro ad un’idea di scrittura e di arte che segnali l’importanza della libertà e, allo stesso tempo, del pericolo di una bulimica rappresentazione dell’estro creativo; in un esercizio poetico e narrativo in cui Tommaso Cozzitorto restituisce intatta tutta la sua joie de vivre sulla soglia tra la pagina bianca e lo spruzzo d’inchiostro.
In un’associazione di corrispondenze letterarie che va dalla delicatezza lirica di Shakespeare fino al realismo disincantato di Hemingway, dalla tentazione fallita di eludere pavesianamente l’idilliaco paesaggio del romanticismo narrativo alla sopportazione leopardiana di un infinito sempre ripescato tra i ricordi e sempre rinviato ad un nuovo sogno ancora.
Applausi a scena aperta, giù il sipario.

Titolo: Palcoscenico
Autore: Tommaso Cozzitorto
Editore: Gigliotti Editore
Data di pubblicazione: 2011
Pagine: 82
Prezzo: € 12,00

Da “Il Lametino”, 10 settembre 2011

Spulciando nuvole su Roma

2011-08-19T15:47:00.000-07:00

Così tante sorprese celano le parole.
Luoghi in divenire, tempi ad ingrandire.
Il cuore tutto ad un tratto rinsavisce sulle alture della poetica ridondanza; la mente rincorre, sporgendosi dal costone scosceso dell'incosciente metafora, capitomboli di riflessioni in maniche di camicia.
Espressività, espressioni, comprensioni. Parlo di ciò che comprendo, compresa la parola.
Ora sono qui, davanti a te, e tu ascolti, e segui labbra e suoni, aria e lapislazzuli di tono. Sono qua, oltre "te", oltre ogni tua possibile idea circa "me", perché solo io posso proferire l'evento che mi concerne. Mi prendo quasi in parola, esisto appena appena dopo il cogito, ma non per questo mi ha concepito il silenzio.
Avevo da dirti un milione di cose, ma è come se mi si stringesse il petto in una morsa di secoli e secoli di contraddizioni: la verità viene colta sempre per intuizione, mai per impressione di voce.

Eppure Roma è splendida stasera che te ne parlo.

Passi

2011-06-01T05:13:00.000-07:00

Fatuo,
leggero,
profumo di passi.

Inebriano i sensi
sul cammino del tuo nome,
in questa vita priva.
Di sensi.

Chiara preveggenza
di domani,
dona il giusto castigo
a chi,
nell’ora prematura del presente,
lascia,
vanesio soltanto,
il segno di un’orma
cancellata dal tempo,
dal vento, dal gesto.

Il logorio dell’onda
sui tuoi passi di sabbia,
a perpetua imitazione
di un volo di gabbiani.

Gabbiani

2011-06-01T04:56:00.000-07:00

Ricorrerò a te,
certo che lo farò.

Tu sei cielo,
sei sabbia,
sei mare.

Verso di te,
dentro di te,
anelo a te.

Mi nutro
lungo la superficie
increspata dei tuoi sogni,
ti nutro
di leggera follia
e di tuffi nell’ignoto.

Tra le carezze,
una piuma
e una goccia.
E’ già incontro.

Voluttà

2011-04-06T10:04:00.000-07:00

Intorno a te,
interamente blu,
tra le acque del desiderio.

Rosso, vergogna, pudore,
gesti insensati.
Sgomento, ti ho perso.

Intorno a te, resiste ancora
un alone d'incommensurabile vigore:
l'amore, tutta la notte.

Rapida discesa,
l'evidente incomprensione del pericolo.
Ti doni, ormai,
alla pulsione armonica
del gioco delle parti.

Intorno a te,
ami,
avvolta tra braccia e corpi
d'ineludibile voluttà.

Intorno alla scrittura

2011-04-06T10:00:00.000-07:00

Scrivere. Piuttosto seducente in quanto atto sensibile.

Generare parole, senso, mondi.

Ed è al quanto encomiabile il fatto che alcuni possano vedere in esso il commiato da qualsivoglia rimpianto (evento riparativo).

Come d'altronde credo sia spaventosamente probabile che si possa ripescare dalla memoria avvenimenti di natura angosciosa, facente comunque parte integrante di una vita scrivente (evento evocativo).
E qui, insomma, si ri-generano mostri.

A tua immagine

2011-04-06T09:28:00.000-07:00

A tua immagine,
ho dipinto
nuvole su tela,
sorrisi di rondine,
rughe di marea.

Ogni lembo di terra,
marrone,
s'acconciava al tuo viso,
come lunga traccia
di trattore.

Per ogni accenno
di lacrima,
ho spremuto gocce di colore:
sprazzi di plumbeo
grigio
cielo
sognato.

Specchio

2011-04-06T08:23:00.000-07:00

Da quando sei tornata, un pensiero mi assilla: "Dove sei stata tutto questo dannato tempo?".

Hai riso, scherzato, gioito, hai pianto, vissuto, ma...hai avuto, a volte, tanta paura di morire? E' vero, sei tornata, ma a te stessa, credimi.

Su, è così, ammettilo pure, tu non ami veramente; non almeno nel senso che comunemente accetteresti da chi ti ama. La mia persona non è che un pretesto per amare l'amore che nutro per te.
La verità è che tu non fai altro che trarre giovamento da tutto quello che gli altri sono disposti a fare pur di non perderti!
Ed è sempre così, anche quando vai via. Ritorni sempre, perché non ti riconosceresti più se non ti sentissi amata.

Nello sguardo di chi ti ama, non consideri i suoi occhi. Sfacciata figurante dell'amore, cerchi, nel riflesso di un irreprensibile specchio, la ributtante riproposizione delle tue brame.

In realtà

2011-03-02T09:47:00.000-08:00

In realtà, qualche volta, avevo già sospettato della sincerità con cui ti accingevi ad instaurare un rapporto nuovo e importante.

Ti nascondevi al mondo, ti consegnavi al sogno. Nel frattempo gli altri ti scorrevano davanti, impressi sulla pellicola reale.

"Ho bisogno di vederti...": una richiesta chiara, a gran voce.
"Non oggi, non potrei mentirti proprio oggi che incontrerei il tuo sguardo!", la tua solita risposta.

Eppure, a volte, ti accostavi a me, come fossi stato frutto di una scelta oculata.
Ma...baciavi, poi, il seguito? In un rapimento estatico di sensi, esclamavi eccitata: "Avanti il prossimo"?

Se mi hai mentito, e mi hai mentito, non ti sei accorta che, in realtà, non ti sono mai appartenuto: semplicemente, tu, pateticamente illusa, gigioneggiavi con la parte di me che hai costruito sulla menzogna.

Ogni nuovo giorno con te

2011-02-17T11:13:00.000-08:00

Ogni nuovo giorno con te

è un ticchettio di ricordi,

di baci e colori

e di...fiori?

Hai visto quanti fiori

ci stanno nei sogni?

Cavalli variopinti,

fiocchi e bambini:

è tutto reale in amore.

Ogni nuovo giorno con te,

si sveglia farfalla

nelle ali e nel cuore:
questa primavera è per te,

prenditi cura del volo...

Luna e chiarori

2011-02-17T10:51:00.000-08:00

Un chiarore di luna,

languido e distorto raggio,

s'infrange stasera sul mondo,

sulle cose, sul tempo.

Ad ogni suo tocco,

si spariglia, gentile,

di un gesto

la reale visione.

La penombra concorre

a immolare i colori,

e solo l'impatto severo

di un carezzevole alone,

restituisce ancora

il misero ricordo

di ciò che, di giorno,

s'insinuava nel frutto

di un acerrimo stato visivo.

I tuoi sguardi, ora,

si confondono:

sei candela,

sei ombra

o sei luna?

Sei soffio

o sei suono,

vivi anche di buio.

Nuovi giorni

2011-01-04T12:26:00.000-08:00

Sono questi nuovi giorni di un lungo peregrinare nella Storia.

“S” maiuscola, il resto minuscolo; come in una sorta di mitizzazione dell'ineguale sempre in divenire.

È un pensiero sul tempo, sui frantumi di un'eternità che tarda a contraddirsi in “termine”.

E' dunque domani un altro lungo giorno di un nuovo passato? Presto sarà sor-passato.

E ricorrendo a te, vecchio futuro sconquassato dalla compresenza, ci s'impallidisce al pensiero di un mancato riscontro in termini di aspettative e di miraggi.

Perché si spera sempre di non avere domani quello che si è oggi; in un astuto tira e molla tra l'essere e l'avere che rubi la scena all'obbligo morale del disincanto.

Se così non fosse, nel riscontro dell'immagine di sé si frantumerebbe la primavera del Sogno.

I senza voce: politici cattolici in tempo di diaspora.

2011-01-04T10:25:00.000-08:00

Vorrei parlare di “Cattolici dal potere al silenzio” come di un libro importante, di grande peso e sostanza, attuale come non mai in tempi oscuri come questi attraversati da una corrente d'inaffidabile mercificazione valoriale.
In realtà si tratta di un testo-intervista, in cui Beppe Del Colle, noto editorialista di Famiglia Cristiana, risponde alla domande dell'altrettanto rinomato giornalista Pasquale Pellegrini riguardo al ruolo che hanno ricoperto i cattolici nell'immenso circo della storia politica italiana, lungo tutti i 150 anni che vanno dall'Unità nazionale fino alla formazione della Seconda Repubblica.
Traghettatori d'idee che si rifanno ai valori morali e politici espressi dalla dottrina sociale della Chiesa, i politici cattolici hanno dimostrato nel tempo di poter costituire una risacca di forze sociali e democratiche, partendo dall'origine pulsante e grandioso qual è stato il fulgido astro nascente del Partito popolare italiano, fino all'ereditaria esperienza, unica ed eccezionale, dell'opulenza fruttuosa della Democrazia Cristiana, vera figura risorgimentale tra i rimasugli ideologici del secondo dopoguerra.
Sono le principali stagioni della politica italiana che caratterizzano, dunque, lo scenario evocato dai ricordi di questi due importanti autori, nonché autorevoli testimoni, di questo libro ben documentato: gli anni della Resistenza, la Costituente, l'indimenticabile primavera del boom economico, il confronto-scontro con i comunisti, gli anni agitati e sconquassati del terrorismo nero e rosso, il verde leghista e la balena bianca, i dibattiti intorno all'etica pubblica fino alla rivendicazione speranzosa di un futuro meno apocalittico circa l'importanza delle suggestioni cattoliche...
E come poi tralasciare di citare le biografie dei principali protagonisti dell'esegesi politica cattolica?
Don Sturzo, Dossetti, De Gasperi e Aldo Moro solo per citarne alcuni tra i più importanti.
E poi ancora, in questo botta e risposta di competenze, si evidenzia come il virus del correntismo e la piaga del clientarismo abbiano portato, ovviamente non come diretta conseguenza, all'epilogo di “Mani pulite” ed alla dispersione dei politici cattolici.
Ed ecco sopraggiungere il tempo della diaspora, dell'inutile rappresentanza, dell'atmosfera d'inettitudine e d'inadeguatezza in cui si trova immersa una ormai silente (da qui il richiamo al “silenzio” nel titolo) categoria sociale, se così vogliamo chiamare i portatori di un'idea che può mutare indissolubilmente la società.
Che fine hanno fatto dunque coloro i quali in nome della fede, della carità e della giustizia hanno collaborato alla fondazione di una società chiamata Italia?
Li riconosciamo per caso nei cosiddetti “cattolici adulti” che strizzano l'occhio ad una fede prêt-à-porter in cui mescolano credo e coscienza, vita ed eutanasia? O magari possiamo ritrovarli tra coloro che, celati dietro ad una fede pressoché “conservatrice”, ci spacciano un'etica di mercato subdolamente clerico-fascista?
Già De Gasperi rifuggiva sdegnato una politica che non fosse esclusivamente aconfessionale, secondo quel “date a Cesare quel che è di Cesare” che poco più di duemila anni fa un uomo infinitamente potente nella sua natura divina, quanto infimamente silenzioso nella sua umile condizione sociale, aveva posto a sigillo del nostro progetto di figli di Dio immersi nel mondo.
Anche Angelo Bagnasco, il presidente della Conferenza Episcopale Italiana, che nel suo recente accorato appello ha espresso il vivo desiderio di veder nascere una nuova generazione di politi cattolici, sembra esprimere il disagio di chi non costituisce più quella sublime voce itinerante che ha risuonato in ogni meandro della penisola, fino a renderla unita e florida.
E' giunta dunque l'ora d'intonare un coro straripante? Di tornare ad esercitare l'autorità, di assumere di nuovo il potere?
No, semplicemente è giunta l'ora di tornare a parlare.

Titolo: Cattolici dal potere al silenzio. Come hanno fatto l'Italia. E vorrebbero non disfarla.
Autori: Beppe Del Colle, Pasquale Pellegrini
Editore: Edizioni San Paolo
Data di pubblicazione: 2010
Pagine: 348
Prezzo: € 18,00

Pierrot

2010-11-11T12:58:00.000-08:00

Rivedere il tuo volto impresso sullo specchio, questo vorrebbe dire averti ancora accanto?

Certo non credo possa dirsi desiderio incontrollabile di non lasciarti andare via; la tua presenza ingombrante non pone rimedio alla nobile agonia che lasci dentro come un tepore irrazionale nell’imperscrutabile anima di ghiaccio di chi non perdona.

Non ero ancora abbastanza pronto, del resto come si fa a prepararsi al più alto tradimento?

Tu continui a dire: "Salvami, sono solo confusa, lasciami riflettere allo specchio…riconoscimi!".

Io vorrei solo, per una volta, poter vedere il tuo viso imbrattato di una vergogna rosso porpora, nel mio stile non chiedo il frutto bifolco di una violenza rosso sangue.

Prima di andare via, struccati: risparmiami il tuo volto striato da rivoli di rimmel, patetica riproposizione di un riprovevole Pierrot.

Il centro, tra conservazione ed innovazione. Intorno al pensiero di Augusto del Noce.

2010-10-09T07:48:00.000-07:00

Per un impegno etico politico che si rifaccia nei principi e nei progetti all’esperienza cristiana, e cattolica in particolare, non si può non riconoscere l’apporto fondamentale di Augusto del Noce.
Importante richiamare in particolare alcuni scritti risalenti al 1945, anno in cui l’emerito professore, nonché Senatore della Repubblica per una legislatura, li pubblicò sulle colonne del quotidiano torinese, organo della DC, “Il Popolo Nuovo”; riflessioni raccolte nel volumetto, edito da Marsilio, “Centrismo: vocazione o condanna?”. Ad incorniciare questi interessanti contenuti, quasi da contraltare, un’illustrante introduzione di Norberto Bobbio. Rendere permeabile il senso e il significato di considerazioni altrimenti ritenute con superficialità reazionarie o grettamente conservatrici; a Del Noce riesce così di smarcarsi dal riottoso pericolo di decantare l’ordine sociale esistente, tipico disegno ostinato delle destre, senza comunque riconoscere alle sinistre quella portata innovatrice di cui si fanno portavoce senza riuscire a rifuggire forme di giacobinismo becero e violento.

Oggi come allora, i nuovi giacobini infatti ritengono sia possibile affrontare la prevaricazione del fascismo (oggi strisciante e subdolo) solo opponendole altrettanta violenza, dando così vita al cosiddetto antifascismo che altro non è che un fascismo di senso contrario.
Da qui la necessità da parte del pensatore di proporre la DC come unica forza politica di mediazione fra destra e sinistra, in quanto partito di centro in grado di stabilire continuità tra il nuovo e la tradizione; ricorrendo all’esaltazione dei principi eterni ed immutabili che regolano la Storia, è riuscito poi ad avvalorare la sua posizione distante da ogni forma di conservatorismo nostalgico e reazionario. Fondamentale dunque sottolineare come la filosofia di Del Noce sia tutta riferita alla fondazioni dei valori tradizionali, rilevando in essi non una lettera morta ereditata dai padri fondatori, ma bensì l’ago di una bussola orientato verso un impegno che voglia dirsi etico e politico.
Un pensiero fulgente illumina questi scritti: Centro è apertura del nuovo sull’orizzonte dell’eternità dei principi. Straordinariamente attuale questa considerazione, se si pensa che proprio in questo momento storico in Italia si sta lavorando all’attuazione di un grande progetto che, oggi come allora, vuol essere il luogo e la bambagia in cui far riposare un processo di moderatismo atto a frenare quelle pulsioni più radicali che i due schieramenti faticano ad attenuare; tutto questo è possibile, perché solo in questa difficile politica di centro e dell’impedimento che essa porta all’opposizione frontale delle destre e delle sinistre, sta la possibilità di salvare la libertà e la democrazia.
Nelle riflessioni del pensatore cattolico questo partito viene considerato compendio di ideali e di progetti, di una politica di mediazione definita dalla straordinaria energia della fedeltà creatrice, termine nuovo che sta ad indicare il potere intermedio che questa nuova forza politica può esercitare; non insomma il partito della “palude” in cui si darebbe l’impressione di commissionare un miserevole “doppio gioco”, accusa ancora oggi avanzata dietro la parvenza più moderna di “doppio forno”.
L’immagine della fedeltà creatrice è il perno di tutta l’analisi politica del filosofo; operando una corrispondenza tra questo nuovo gesto e la fedeltà del cristiano che, nel suo peregrinare in questa valle di lacrime che è la Storia, non fa che affidarsi in tutto e per tutto a quei principi che gli consentono comunque di costruire la speranza per il futuro, dimostra quanto sia realizzabile in Terra quella giusta forma di democrazia in cui si possano creare sempre più soluzioni nuove alla problematica sempre nuova che l’esperienza storica offre.
E qui è chiaro quanto il nesso tra democrazia e cristianesimo sia indissolubile, e sempre più nettamente si evidenzia questa approssimazione laddove Del Noce rileva finalmente il supremo compito della democrazia: dare a tutti il modo di vivere e di esprimere liberamente la propria volontà.
Ora, ci chiediamo, non si trova tra i valori fondanti del cristianesimo il presupposto del rispetto della persona? E, di rimando, non è questa smisurata considerazione delle intenzioni di ogni miserrima individualità la condicio sine qua non per cui ogni progettualità possa riconoscersi veramente democratica e cristiana? La politica del cristianesimo esprime pertanto quella tanto agognata politica di centro a cui Del noce ripone particolare fiducia, in quanto appunto unica forma d’esercizio di potere che possa rivendicare nell’uomo un principio spirituale indipendente dalla società.
In una modernità accecata da un processo ineluttabile di secolarizzazione in cui gli spazi riservati alla fenomenologia del mistero e del soprannaturale sono sempre più esigui, in una società tecnocratica in cui i valori si eclissano sempre più lungo la linea dell’orizzonte nichilista, Augusto Del Noce ci sussurra in queste pagine di un ritorno alla visione religiosa; senza con ciò volerci invitare ad affrontare un’esperienza mistica in cui la politica si elevi a religione (questo avveniva con i totalitarismi), ma esortandoci ad esercitare il rispetto per ogni singola persona, come in ogni democrazia che si rispetti.
E come in ogni democrazia cristiana che si auspichi.

Conchiglia

2010-08-20T23:46:00.000-07:00

Ci sono cose
che ti fanno aprire gli occhi;
galleggiare su un’onda
per un intero mare,
come ti fossi sempre accanto.

L’ho fatto,
in verità l’ho fatto;
in una camera d’albergo,
dentro un vortice d’aria.
Era luce e vita,
era superficie.

Quando il cielo sarà coperto
diremo che non è acqua,
non è ombra,
è alone, è pensiero…
ma davvero tutto questo ti manca?

Dentro un labirinto di strade,
negli occhi lampeggianti di agosto,
rivedremo una luce,
tutt’intorno una luce.

Ed in questo mormorio inquieto,
senza riprendere fiato,
apriremo una stanza segreta
in fondo al mare.

Sempre accanto

2010-08-20T23:23:00.000-07:00

Camminare con te
il più a lungo possibile,
sempre accanto,
non è un pensiero diverso
dallo stringerti, forte a me.

Riposa ancora,
non avere paura
di un incontro,
di uno sguardo breve.

E nel buio,
alle tue spalle.
senza dire parola
ti sussurrerò: “non andare via”…

Ti giungerò accanto;
nello spavento d’esser sola,
vedrai, non barcollerà
ogni tuo battito d’ali.

Ed in quel momento
solleverai
una bambina, un singhiozzo,
il sostegno di un attimo,
e la pioggia scrosciante;
“trascinami in alto,
di colpo, di schiena…”.

Ti aggrapperai
ferocemente alla notte
che svanisce e riappare
divampando di stelle.

E nel buio,
alle tue spalle,
senza dire parola
ti sussurrerò: “non andare via”…

Indecisioni

2010-07-17T17:35:00.000-07:00

Sempre in procinto di affrontare il vuoto, come attraversando un fitto strato di nebulosa impressione, addentando il buio tra le ristrettezze di un barlume di conoscenza: destino comune di noi mor(t)ali equilibristi del pensiero.

Le indecisioni asseriscono, pertanto, la nostra proverbiale incompetenza ontologica, cosicché la pragmatica sofferenza che ne deriva rivela la nostra famelica appetenza di certezze.

Divenire

2010-06-28T13:17:00.000-07:00

Una manciata di sabbia,
tra sospiri in frantumi
e sussurri avvinghiati.

Ancora tremolante
lo spumeggiare dell'alba
all'orizzonte,
che già la nostra torbida
macchia di tempo
si proietta lontano;
verso una valanga
di acqua e di fiori.

Fiorire e defluire,
in un continuo divenire
di tracce e di sguardi.

Un buio tale

2010-06-28T12:56:00.001-07:00

Un buio tale,

un silenzio.

Un infinito bisogno

di parole illuminanti.

Un piccolo cero,

da far risplendere

nelle tenebre

di un'eutanasia dell'anima.

Prenditi cura di te

2010-06-10T12:51:00.000-07:00

Prenditi cura di te.

Delle tue sembianze.
Delle tue delicate affezioni.

Ricorda che nessun altro al mondo potrebbe sprofondare nel tuo essere quanto te.

Neanch'io potrei mai oltrepassare i limiti di un amore che non può altro che a me affidarti; che non può che custodire la tua persona come qualcosa che appartiene a te soltanto.

Prenditi cura di te,

del tuo nome,

delle tue speranze,

del tuo vivere inconsciamente

e della tua coscienza.

E ricorda di amare sempre il cielo,

il breve silenzio dei momenti di alba e tramonto,

il suono eterno di una culla di mare e di stelle.

Icaro

2010-05-05T14:44:00.000-07:00

Di traverso al vuoto,
non sei riuscito
a ricomporre l’esile
aeroplanino di carta.

Per soccombere al cielo
è bastato sussurrare
il coraggio del gabbiano.

Baco da sera

2010-05-05T14:31:00.001-07:00

Corrispondo
infinitamente
al tocco setoso
di labbra e di stelle.

Soffio

2010-05-04T06:35:00.000-07:00

Sembra quasi di sentire
un sussurro, proibito,
incedere sabbia e cemento,
in mezzo a tutto questo silenzio
che ci tiene compagnia.

Come in uno spaventoso abbandono,
la nostra immaginazione
ci appare ancora davanti,
in punta di piedi, oscillante,
cabriolet di sospiri e illusioni.

Ed affonda ancora
le smunte dita nei capelli,
questo delirio irreale
che ci sradica l'anima,
umanamente troppo lontana.

Eppure, anche senza un fruscio di foglie,
senza bagliori né fremiti,
ti lascio cadere sull'erba,
leggera, nel mondo.

Perché mi riesce ancora,
sopra tutte le voci,
di annegare dentro
questo tuo modo speciale d'amare
il suono soffice dell'aria.

Risposte dal cielo

2010-03-25T15:54:00.001-07:00

Ad ogni valore trascendentale corrisponde una cascata d'immanente e programmato sopore, come in un sonno profondo.

Perché le meditazioni trascendentali, data la loro universale appartenenza alla nebulosa e rarefatta luminosità del cielo, richiamano la percezione sfocata dei sogni; dal momento in cui si riversano sulle coscienze in bassa quota, non aspettano altro che tornare alla fonte che li ha generati: la notte dei tempi.

Così una breccia d'inconfutabile verità erompe in natura.

Pertanto anche il muschio assicurato alla parete, compagno di solitudine, a volte tralascia di rimettere i propri debiti intellettuali e spirituali, tentando coraggiosamente di nascondere una finestra sul cielo.

Fondo bianco

2010-03-09T07:06:00.000-08:00

Credo si possa definire "intelligente" colui il quale sia in grado di ritagliarsi il proprio spazio.

Di contro, la caparbietà delle intenzioni rappresenterebbe una forma di virulenza per lo più appartenente alla natura dell'individuo impetuoso; l'intuito e l'istinto insomma si differenzierebbero nella sostanza.
L'intuito infatti ricerca la verità, l'istinto è condannato invece da un'originaria casistica pregiudizale. Un varco di luce che si aprirebbe nel buio più pesto, e che secondo un'idea di passionale evidenza ci condurrebbe alla libertà, potrebbe tuttavia accecarci.

Se tutta la nostra persona rispondesse, dunque, all'appello del proprio punto di non ritorno, potrebbe magari godere di una fruttuosa carriera. Questo potrebbe accadere soltanto prestando voce alla poesia del luogo, il fondo bianco che fa quadrato intorno al nostro talento.

Pertanto non è che si possa vivere ovunque o di qualsiasi cosa; dunque che ognuno impari a vivere nella scrittura della propria vita.

Altri

2010-03-09T03:21:00.000-08:00

Nel momento in cui incontri per strada lo sconosciuto, incrociando il suo sguardo, senti di ripercorrere un ricordo essenziale della tua umana costituzione; un irreprensibile impeto alla prodeuticità del vivere insieme ti attraversa e non si ferma.

"Non ci riconosciamo", "non ti conosco". Non rappresentiamo, reciprocamente. Eppure, anche solo per un attimo, quello sconosciuto svolge un compito importante, perché sostiene, con la sua presenza, l'importanza di essere l'altro, per tutti.

Lo statuto dell'altro è, imprescindibilmente, l'unico fermento costitutivo dell'uomo.

Se solo minimamente ci accostiamo, viviamo, l'un per l'altro, nella concomitanza di espressioni vitali: ripercorriamo così le nostre reciproche presenze, in attesa di donarci l'uno all'altro. Allora, scaraventati in questo mondo, non ha senso la solitudine delle anime se non sotto forma di una resistenza inutile ad una forma primordiale di magnetismo sociale.

Disgiunto dal nostro volto, lo sguardo ri-conosce da subito, con la disinvoltura che gli è popria, impertinente per natura, ri-conosce già il prossimo in colui che si abbandona ad essere persona. Perché gli occhi sono lo strumento atto a travalicare l'isolamento di uno sguardo in sé: giacciono nell'inquetudine ontologica fino a che, fatalmente, davanti, qualcuno non appare.

Il cemento soffice dei sogni

2010-03-01T02:48:00.000-08:00

Ad ogni passaggio di stagione ricordiamo gli improvvisi sussulti notturni placati solo dalla consapevolezza del calore del proprio corpo.
Così un attento rossore ridipinge nostro malgrado il viso e, sbattendo le palpebre più volte, quegli interminabili precipizi nel vuoto si dileguano come trucchi di scena.

Un colpo di teatro in cui l'attore trasalisce tra i flutti degli applausi di un pubblico pagante.
Se anche la storia procede per sussulti, perchè non dovrebbe valere la stessa cosa per il ciclo delle stagioni?
Chiamiamolo pure "il ciclo dei sogni".
Il gettito della sorgente di primavera, come uno scroscio di applausi, invita alla pratica dell'amore, consegnando la soffice eredità di neve ad un tappeto cosparso di nuvole e fiori.

Precipitare nei sogni in primavera, poco più di un profondo inchino.

Le domande di tutti

2010-02-28T15:25:00.000-08:00

Una scrittura lieve, come fosse imbastita la stesura di un diario.

Giorno dopo giorno, una vocazione alla pagina ci restituisce una risentita incisione nel tempo.

Il giornale di una vita accartocciato tra i pensieri.
Speranze, risposte; in una rubrica tra il passato e noi.

Solo il testamento sfogliato di un eroe in rilievo d'inchiostro.

Riconoscere Sheherazade per strada

2010-02-12T08:26:00.000-08:00

Le passeggiate lungo i viali alberati delle nostre città, possono rivelare la profonda esistenza, nascosta dentro l'apparente senso delle cose, di una massiccia dose d'ispirazione.
Concedi una panchina allo scrittore e ne farà il suo cavalletto da pittore.
Il taccuino ed il suo favoloso mondo di corrispondenze baudelairiane concorrono a riportare l'arte ad una dimensione realizzabile semplicemente, restituendo la sua ragione d'essere alla sua vera ed unica sorgente: il talento.
Un meccanismo di produzione scevro da elucubrazioni stupefacenti, da dimensioni alienanti e da pericolose identificazioni naricisistiche.
Intanto il pensiero intorno a ciò che gli scrittori celebrano come "viaggio", capitola pestando una foglia ingiallita, strappata sicuramente ad una foresta di simboli.

La danza della memoria

2010-02-06T08:31:00.000-08:00

L'ultimo meraviglioso libro di Elie Wiesel, scrittore ebreo sopravvissuto all'Olocausto, insigne premio nobel per la pace nell'anno 1986.
Si tratta di un romanzo scritto con inusuale enfasi memoriale, composto e dispiegato in mille rivoli narrativi degni di una penna particolarmente sensibile, emotivamente importante non solo in termini meramente etici.
Nel racconto, il personaggio principale evoca inconsciamente i propri ricordi legati all'orrore della Shoah, il tutto alla presenza di un'analista, solo apparentemente ignara, che lo prende in cura per salvarlo dai vortici di una danza che non accenna a declinare l'invito della Storia.
Con la folle maestria di chi tenta di riportare sulla pagina l'orrore indicibile di quella esperienza, rifugiandosi sotto il manto protettivo della finzione letteraria per l'immane difficoltà ad essere ascoltati, Wiesel in questo turbinio di confessioni accenna i passi di un incontro mancato con l'oblio. Un contatto disumano che lo segna per sempre, lasciandolo testimone involontario.
Intriso di gesti narrativi carichi di parole instabili e ballerine, data l'incomunicabilità dell'Evento, il romanzo è corredato, con spirituale grazia, di un pungolo edificante e prezioso, senza remore.
Una scrittura lieve ed elegante ed una poetica delle domande finemente cesellata nella struttura del racconto, rendono i momenti creativi di Wiesel segni eternamente conciliabili con l'arte della memoria.

Comparire

2010-02-05T19:37:00.000-08:00

E' mai possibile che un pensiero possa attraversare tutto il tuo essere, fin dentro le viscere? Possa smantellare la tua condizione stentata, per ricomporre poi ogni tuo soffice lineamento, con sagacia, in maniera repentina, e restituirti così nuova creatura?

Si posi il tuo sguardo di scrittore sull'idea, cosicché finanche da un commiato dalle presentazioni ti riesca di ricevere la redenzione dal nulla.